Прошло больше года с тех пор, как Марк закрыл ту главу.
Он не вспоминал её с болью. Только с лёгкой усмешкой — как вспоминают глупости молодости, совершённые в зрелом возрасте.
Он снова жил.
Работал.
Читал.
Иногда ездил на рыбалку.
Иногда просто сидел в кафе и наблюдал за людьми.
Однажды в том самом кафе он заметил мужчину.
Тот сидел, уставившись в телефон, с таким выражением лица, будто только что проглотил яд.
Марк узнал этот взгляд.
Он сам так смотрел год назад.
Он подошёл.
— Можно?
Мужчина поднял глаза.
— Да… конечно.
— Я не психотерапевт, — сказал Марк. — Но я знаю, каково это — когда тебя выкидывают, будто ты пустой стакан.
Мужчина усмехнулся.
— Вы угадали.
— Не угадал. Просто сам там был.
Они говорили два часа.
Мужчину звали Игорь.
Ему было тридцать пять.
Он только что расстался с девушкой, которая была младше на пятнадцать лет.
Она ушла к другому. Без объяснений. Сказала, что «нашла себя».
Марк слушал. Не перебивал. Не учил.
А потом сказал:
— Смотри. Ты думаешь, что тебя заменили. Но это не так.
Ты был не человеком, а ролью.
Ты был тем, кто спасает.
А теперь она нашла другого спасателя.
Это не про тебя. Это про неё.
Игорь молчал.
Потом сказал:
— Но почему так больно?
— Потому что ты думал, что это любовь. А это была зависимость.
Ты не по ней скучаешь. Ты скучаешь по себе — тому, кем ты был рядом с ней.
Но ты можешь быть этим человеком и без неё.
— А если она снова напишет?
Марк усмехнулся.
— Тогда ты просто не ответишь. Потому что ты уже знаешь, что за этим стоит.
И ты больше не хочешь туда возвращаться.
Они выпили кофе.
Пожали руки.
Разошлись.
А через неделю Игорь прислал короткое сообщение:
«Удалил. Не ответил. Спасибо. Дышу».
Марк улыбнулся.
Он знал: ещё один человек вышел на берег.